Em 6 de julho de 1415, um homem morreu cantando. Não gritando. Não implorando. Cantando. Amarrado a uma estaca, cercado de lenha e fogo, Jan Hus cantou enquanto as chamas subiam. Ele era reitor da Universidade de Praga, sacerdote na Boêmia, e havia cometido o crime que os poderosos de todos os séculos menos toleram: disse a verdade em voz alta e se recusou a desmenti-la diante de quem tinha poder para matá-lo. Isso aconteceu há mais de seiscentos anos. O que ele disse antes de morrer ainda ecoa.
Jan Hus não era agitador nem fanático. Era um estudioso com formação sólida, reitor de universidade, pregador respeitado na sua região. Mas havia chegado a algumas conclusões que o poder eclesiástico estabelecido simplesmente não estava disposto a tolerar. A primeira: a Bíblia está acima de qualquer autoridade religiosa ou humana. Não, o papa. Não o concílio. A Escritura, e só ela. A segunda: o Evangelho precisa ser pregado na língua do povo. A Igreja usava o latim como se fosse escudo, e a maioria dos fiéis ouvia sons sem entender palavras. Hus pregava em tcheco, porque entendia que Deus não havia falado para ser inacessível. A terceira: vender perdão por dinheiro é desonestidade teológica. As indulgências não tinham base bíblica, e Hus disse isso quando dizer isso custava caro. Por essas três ideias, foi chamado de herege.
O Concílio de Constança era o maior evento eclesiástico da época. Representantes de toda a cristandade ocidental reunidos numa cidade, ostensivamente para resolver os problemas da Igreja. Hus foi convocado para se defender. Recebeu do imperador Sigismundo uma garantia formal de segurança e julgamento justo. O que encontrou foi um interrogatório, uma cela e uma sentença já decidida antes de qualquer debate. Quando pressionado a retratar tudo o que havia ensinado, Hus disse uma frase que o tempo não conseguiu apagar: “Mostre-me, pelas Escrituras, onde errei, e eu me retratarei.” Não mostraram. Porque não podiam. O que ele ensinava estava no texto, e o texto era exatamente o problema. A fogueira foi a resposta de quem não tinha argumento.
Antes de as chamas alcançarem seu corpo, Hus disse algo que os presentes provavelmente tomaram como delírio de condenado. “Hoje vocês assam um ganso”, e em tcheco, hus significa ganso, “mas em cem anos surgirá um cisne que vocês não poderão assar.” Cem anos depois, em 31 de outubro de 1517, Martinho Lutero pregou suas noventa e cinco teses na porta da Igreja do Castelo de Wittenberg. O cisne virou símbolo da Reforma. Até hoje. Você pode chamar isso de coincidência. Mas quem leva a sério a soberania de Deus sobre a história sabe o que está olhando quando vê isso. “A palavra do nosso Deus permanece para sempre” (Is 40.8). Não há a palavra do papa. Não há a palavra do concílio. A palavra de Deus. Ela pode ser queimada numa geração e reaparecer na seguinte com força dobrada.
É tentador reduzir Jan Hus a uma nota de rodapé antes do capítulo da Reforma, um precursor sem protagonismo próprio. Ele merece mais do que isso. Hus não lutou por cargo. Não estava montando um movimento político nem tentando derrubar uma instituição para colocar outra no lugar. Lutou por uma coisa só: o direito de que o povo comum ouvisse a verdade sem intermediários que a distorcessem por interesse próprio. A Igreja de Roma havia construído um sistema que dependia da ignorância do povo para funcionar. O latim inacessível não era apenas uma escolha litúrgica. Era uma ferramenta de controle. Enquanto o povo não entendesse o que a Bíblia dizia, dependeria de intermediários para saber o que Deus queria. E esses intermediários cobravam por isso. Em dinheiro. Em obediência. Em silêncio. Hus abriu a boca. E pagou com a vida.
O que Jan Hus defendeu não é apenas um princípio religioso. É um princípio que atravessa toda a organização da vida humana em qualquer época. Nenhuma autoridade está acima da verdade. Nenhum poder humano, seja religioso, político ou institucional, tem o direito de se blindar do escrutínio. Toda autoridade que teme ser questionada pelas fontes primárias já revelou onde está o seu problema. A Igreja de Constança não queimou Hus porque ele estava errado. Queimou porque ele estava certo. Porque a verdade que ele carregava ameaçava uma estrutura inteira que só funcionava enquanto ninguém fizesse as perguntas certas. Nós, que herdamos a Reforma sem ter pago o preço que eles pagaram, temos a obrigação de entender o que custou chegar até aqui.
Quando Hus morreu cantando naquela fogueira em Constança, a Igreja pensou que havia encerrado o assunto. Queimou o homem, queimou os livros, declarou a heresia extinta. A verdade não funciona assim. Ela não morre com quem a carrega. Ela espera. Ela encontra outro veículo. Ela ressurge quando o tempo é certo, e às vezes com uma força que os que tentaram sufocar não conseguem imaginar. O ganso foi assado. O cisne apareceu cem anos depois e reformou a cristandade ocidental. E o princípio que moveu os dois continua sendo o mesmo: toda autoridade presta contas à Palavra de Deus. Toda estrutura que se coloca acima da Escritura já está construindo a própria fogueira. A história tem mostrado isso com uma consistência que deveria fazer todo líder religioso perder o sono.
“O céu e a terra passarão, mas as minhas palavras não passarão.” (Mt 24.35)
Hus sabia disso. Foi por isso que morreu cantando.
Carlos Belchior Júnior
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